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王小妮王小妮,1955年生于吉林省长春市。1982年毕业于吉林大学,毕业后做电影文学编辑。1985年定居深圳,现居家写作。作品除诗歌外,涉及小说、散文、随笔等。2000年秋参加在东京举行的“世界诗人节”。2001年夏受德国幽堡基金会邀请赴德讲学。2003年获得由中国诗歌界最具有影响力的三家核心期刊《星星》、《诗选刊》、《诗歌月刊》联合颁发的“中国2002年度诗歌奖”。曾获美国安高诗歌奖。
致砸墙者
不知疲倦地,敲击,敲击,敲击
不把我从人间挖出去不肯停手。
这是最后的救援吗?
如果他们一直干下去
说不定咕嗵一声,只剩下头顶的天
一定不是京戏里咿咿唱的苍天。
让我加入你们,创造那空空荡荡
用我命里最后的力气,加入这敲击。
尘土覆盖水泥的旷野
遍地立着仰望者,人人手握工具。
致屋子里的阳光
准时侵入我的地盘
半边桌子正接受它的照耀。
快乐学的发明者,这终身教授又进
来了。
又发放温黄的安慰剂
这是太阳到访的唯一目的。
紧跟其后的,正是
这一年里成熟的花朵果子棉桃和粮食
呼啦啦,大地丰盈热闹满是光泽。
可是,谁在后面的后面
无数流汗的咳嗽的气喘的皮肤黑裂的
不要以为我没看见。
我拒绝再被沐浴
冬日在战栗,我不配享受那光。
致雷暴之夜
断电的晚上,万物失声。
躲在家里里捱过这鬼天气,等它的
把戏玩完
等它尽兴后的解散
看这场声光电的蹂躏
雷声一过,四壁透出多张惨白的脸。
这就是倒叙,关于乌鸦的前世
它的羽毛曾经纯洁如玉。
在闪电的跳蹿里走
穿过乌鸦的肚子去取一粒***
没法儿形容这一路的黑。
用飞禽的眼珠扫一眼这狂躁的世界
胆小鬼欢腾的世界
浩浩荡荡
四面都是埋伏,最暗处也没躲英雄。
致鹅毛大雪中
的北京
它竟然自顾自下雪了
洁白出奇的一片大地
自顾自地装扮自己。
即使飞临它的头顶也无法接近
大地关闭了。
飞翔者吊在空中
成了系安全带的护城天使。
看这漫天好雪,正闷头忙着
多少白牲灵自愿交出皮毛
看那土地正自顾自忙着
重新造人,重新筑城。
致无用的力量
现在,我走在稀薄的月光上。
我走得飞快
好像要在这光如前额的路上耗费体力
好像要把残留一生的劲儿用光。
我满头的月亮灰
怎么抖擞都是没用。
凤凰树紫荆树这些苍老的仙女
被她们一路注视着
行走如飞和原地踏步没什么两样。
卸不掉一直压着我的沉闷
无论走得多么快。
致阴影
怀里掩着灯的人过去了,我不认识
那人
但是我认识那无光的灯
没人信我,你们坚信没什么人过去
不过是心灰意冷后的幻觉
你们说我太盼望光了。
未来刚刚过去。
未来的黑暗带着自己的阴影。
在光芒的反面
任何时候我都能见到他
另一个世界的引领者
他本身就是暗的
他经过的地方不再有光亮。
这结果让你们变了脸色,但是我要说出来。
致垃圾包围的仰韶村
乡村的活力,在春风里活灵活现。
浑身破洞的塑料正在舞蹈
垃圾们不分日夜打扮村庄
黄土一遍遍观看枯燥的欢乐颂。
彩蛇无时不狂舞
垃圾将埋掉墙头的打谷机
田野跟瓦片一样,全身的鳞一翘再翘。
下身光着的孩子捧一只粗瓷碗出现。
村口多么缤纷绚烂
他的小眼睛来回滚动
不知道该看哪儿。
致干涸的河道
推单车的人走在水的遗迹上
车把上串着三条鱼。
他走一走就停下来按按鱼的眼睛
检验它们是否活着。
鱼们最后拼力一跳
它们认识这河道,它们幻想着河的怀抱。
活灵灵的身体拍打着泥地
像燃着了引信的手榴弹。
尸体上的尸体
夕阳长长的,给它们贴着送葬的金箔。
推车人用铁丝重新串起三条鱼
继续走在枯肠似的河道里。
风沙把格调带给北方
天地同时褪色
谁把我们送上了后退的自动扶梯。
昏黄把人泡进
一百年前的残茶沉渣。
我掉进历史
前后左右搜索真相。
可是没有什么能看清
心像钢针别在麻织的袋子里。
晚报还没开印
新闻纸已经揉旧了
幕布还卷着
老电影已经横贯天地嗡嗡开演。
我发现我动一下历史就后退一步
死人跑来开着玩笑。
没有哪个人是新的
更没有谁是旧的
正在发生的就是历史。
人半眯着眼睛
车闪着迷掉了的前灯
马挣不脱僵硬的牛皮缰绳。
东在哪西又在哪。
什么人来了怀旧的兴致
招来这样一场意图不明的风沙。
晚上的海被我看见
南海上升起夜晚的怨气。
哪个可怜的人
情愿领养这样皱纹密布的老母亲。
在蓝天白云以后
谁愿意留下来爱护黑暗?
唱颂歌的人都躲藏得很深。
沙子下面还是沙子
苦下面还是苦。
海面晃动最后一点点月光
她就是深渊
深渊还要穿件素雅的衣裳。
不敢再向前了
苦涩使人不可能走远
我在深夜才发觉要珍爱我自己。
巨大不安的黑色复仇者
葬身给她的人
一排一排挺身而出
吐出白的牙。
悲剧不肯谢幕。
坏事情从来就是一架永动机。
我该怎么样忘记过去
熬过独自留在海边的深夜。
(选自《诗刊》2010年10月号上半月刊)
诗是现实中的意外。它所用的语言也必然只能是意外而全无套路可循。如果说得清诗是什么,写诗就一定减少了魅力,没了意思的事情谁会去做?我们只能感觉诗,却难以说得清它。常常有一个句子突然冒出来,今天感觉它可以含得住诗,明天它就苍白如水,什么也不是了,完全没有写下去的可能了。诗正是以这种飘忽不定吸引人。
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